El próximo favor se lo pido a
Santa Rita, lo que se da no se quita, y si me lo quitas pones, una, dos y tres,
el escondite inglés, sin mover manos ni pies, y te moviste y pusiste, yo me
escondí y acabamos al fondo de aquel portal oscuro, el que nos daba miedo
porque en él habían matado a un ciego, decían, y vino el primer beso, con
nuestras madres ya llamando a cenar por las ventanas, era verano y olía a
futuro, casi como ahora, solo que ahora, Dolores, es invierno y tú no estás.
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